Madrid sin los tres tenores

Alberto Ruiz-Gallardón, Manuel Cobo y Juan Bravo ya no están en el Ayuntamiento de Madrid. Se han bajado precipitadamente de la diligencia, han soltado las riendas y ha tomado el rumbo de la ciudad Ana Botella, como en ‘Caravana de mujeres’, acompañada de Dancausa, Dolores Navarro y Paz González. Villanueva, de hombre fuerte en el carromato madrileño.

¿Por qué es alcaldesa de Madrid Ana Botella? Porque se ha ido Gallardón. No le demos más vueltas al abuelo que se marea.

Cuando falleció con las botas puestas don Enrique Tierno Galván, tomó la batuta municipal Juan Barranco. Pero el poder duró en sus manos lo que un iPad a la puerta de un colegio.

Ya sabemos que se vota una lista. Completa. Quien votó a Gallardón, votó a Botella. Cierto.

Pero, si, por poner un ejemplo, Felipe González hubiese abandonado el barco presidencial, cuando era presidente, llevándose en su tsunami a Alfonso Guerra y a Solana, y hubiese ‘heredado’ el cargo alguien que, además, en vez de aprovechar la totalidad de la materia gris existente en el Gobierno se hubiese traído los cerebros de fuera, ¿qué pensaríamos?

Bienvenidos sean los nuevos concejales-delegados de Madrid; sólo recordarle a la alcaldesa que en la retaguardia de las concejalías de Distrito hay madera para hacer un barco.

Con los tres tenores fuera del Ayuntamiento capitalino se me antoja un Madrid un poco más anodino, apagado y triste.

Feliz Año.

La foto de @AlbertoCuellarr

1998. Felipe González. Una sala de los Tribunales de Justicia. Juicio Segundo Marey. Una cámara capta la imagen del líder socialista; una escena que dará, no sé si la vuelta al mundo, pero sí la vuelta a España. La fotografía fue tomada por el periodista de EL MUNDO Fernando Quintela. Un documento gráfico para la historia del Periodismo.

La historia, con sus diferencias, se repite. Ahora es el objetivo de Alberto Cuéllar, también de EL MUNDO, el que capta una imagen en la que puede leerse un mensaje en el móvil de Alfredo Pérez Rubalcaba. Y salta la polémica para los que quieren polémica.

La información es información. Y hay que publicarla. Aunque en este caso el contenido se haya demostrado absolutamente insustancial e inexacto; el 'topo' de Rubalcaba no tenía hilo para dar las puntadas.

No es la primera vez que salen fotos de los textos manuscritos de tal o cual político en los medios de comunicación. Alguno de ellos, si mal no recuerdo, veía páginas subidas de tono en su escaño.
Hemos asistido a la publicación de documentos confidenciales y secretos de la mano de Wikileaks. El público los ha leído y la prensa los ha desmenuzado.

¿Quién no publicaría en su diario documentos 'top-secret' de los servicios secretos españoles que demostrasen giros sutanciales en la investigación del 11-M, en la financiación de ETA o sobre actitudes corruptas de tal o cual personaje público?

Los periodistas muchas veces estamos en el límite. Podrá venir una denuncia, una multa, una sanción... Sabiéndolo, las noticias hay que publicarlas.

Y mañana, ya se verá.

El Rey mendigo

Don Juan Carlos resulta que es el mendigo de las monarquías mundiales. Puede parecer mucho el dinero destinado a la Casa Real (8,4 millones de euros) pero si se compara con las dotaciones que recibe su prima la reina Isabel y otras parentelas o testas coronadas el 'cerdito' del Rey -su hucha, quiero decir, para evitar malas interpretaciones- está famélico.

Si las cifras se comparan con las que perciben los que han sido y son nuestros presidentes de Gobierno y sus ministros, Su Majestad cobra una pasta. Y si se ponen frente a frente con el salario mínimo interprofesional, don Juan Carlos es el 'botín' de La Zarzuela. Todo depende del color del cristal por el que se mira.

¿Que qué me parece que del dinero público cobren también el Príncipe Felipe, la Princesa Letizia y las infantas Elena y Cristina? Pues... terminemos el año en paz.

¡¡¡Libros a la hoguera!!!

Pensé que ya habíamos superado esta etapa. Un libro es un libro y narra lo que su autor desea. Si hay un editor dispuesto a embarcarse en la aventura de ponerlo en las estanterías, no hace falta más.

Las librerías están repletas de tomos que alguien habría deseado que no se escribiesen y que no se leyesen; por distintos motivos y circunstancias. Busque ejemplos; no le faltarán.

Podemos lanzar a la hoguera biografías y autobiografías de dictadores fascistas o comunistas; análisis políticos o históricos que hacen daño a la vista por su mezquindad y manipulación. Siempre habrá una llama dispuesta a prender una mecha.

Un libro sobre cómo curar la homosexualidad es hoy el cisma. A estas alturas sólo un necio -que además declara haber sido durante décadas homosexual para 'transformarse' en heterosexual- es capaz de mantener tamaña estupidez. La homosexualidad no es una enfermedad, como no lo es la heteroxesualidad. Pero no seré yo quien le pegue fuego a los ejemplares de ese libro.

Mucho me temo que no es más que marketing; y ha conseguido su objetivo.

Las redes sociales han perdido la cabeza con el asunto y han 'forzado' a una gran cadena comercial a retirar los ejemplares que se vendían, al parecer, a través de su página web.

Internet es libertad... y también lo contrario. Unos imponen a otros su criterio ante la amenaza de los siete males.

Las redes sociales son el test vivo al instante de una parte de la sociedad. Algo fascinante e impensable hace unos pocos años. Pero ello no da patente de corso para hacer y deshacer y luego exponer la cabeza del 'vencido' en la picota. Algo así pasó con La Noria. Bien estuvo criticar al programa pero la decisión de los anunciantes de aparecer o no en un espacio es voluntaria, no forzada.

Quien quiera gastar su dinero en el libro de marras (del que sólo hablo de oídas por los comentarios que se suceden en la red de redes), allá él. Pero yo hace tiempo que dejé de fumar y no tengo fuego para prender esta hoguera.

Rubalcaba lo quiere todo

Rubalcaba, primero, fue el hombre más poderoso del Gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero. Después, fue el candidato a La Moncloa sin oposición. Por último, cayó derrotado en las urnas, sumiendo al PSOE en una travesía por el desierto del que les costará años salir a los de Ferraz.

Pero aún hay más. Ahora se postula para controlar al partido, para ser el eje de todos los resortes del poder del puño y la rosa.

En el horizonte se otea la blanca dentadura de Carme Chacón.

Zapatero fue "descubierto" en unas primarias en las que pisoteó a José Bono, Rosa Díez... ¿Quién será en esta ocasión el lobo con piel de cordero?

Mensaje al Rey

Don Juan Carlos. Éste ha sido su particular 'Annus Horribilis' que hiciera popular su pariente británica, la Reina de Inglaterra.

En 2011 su salud le ha castigado, recordándole que los años no pasan en balde, aunque uno sea el Rey.

Hemos sabido de usted ingresado en un centro sanitario; le hemos visto arrastrar muletas y ocultarse un aparatoso golpe en uno de sus ojos con unas protectoras gafas oscuras.

En 2011, el país ha ido de culo, para no andarnos con rodeos. La economía va mal, los empleos se destruyen, las empresas no invierten, los mercados nos vapulean… Somos menos ricos, más pobres y, sobre todo, estamos más tristes. El horizonte del futuro no parece mucho mejor que lo que hemos visto hasta ahora. Virgencita que nos quedemos como estamos.

En 2011, han saltado a los periódicos las supuestas trapacerías de su yerno, el señor Iñaki Urdangarin. El marido de su ya no tan pequeña infanta Cristina, Duquesa de Palma, le ha amargado el año que acaba, el que viene y puede que más.

El estropicio no se resuelve saliendo o no en una foto o retirando de una felicitación unos nombres o unos caretos. Tampoco trasladando los muñecos de cera del Museo, porque de seguir por este camino van a tener que rellenar la zona de la familia real con cirios pascuales.
Don Juan Carlos: esta noche, un caldito y a la cama, que no estamos para excesos. A lo mejor cuando se despierte resulta que todo ha sido un mal sueño... Por intentarlo, que no quede.

Feliz Navidad.

@aupacova, marea de solidaridad

Tendemos a vivir los problemas ajenos como ajenos y los propios como propios. Lo raro es vivir los problemas ajenos como propios.

Mucha hay de eso en @aupacova, una marea de solidaridad intangible que se preocupa y se interesa por la recuperación de Covadonga, una joven estudiante que sufrió un terrible accidente de tráfico en Madrid en el que fallecieron dos muchachos y otro resultó herido grave, como ella.

Covadonga combate a la muerte en el Hospital La Paz con las únicas armas que tiene: su propia vida, el cariño de los suyos, la ayuda del cuerpo médico del centro sanitario y las oraciones y buenos deseos de más de 6.000 personas que siguen una cuenta de Twitter, en la que no pueden participar por deseo de la familia y amigos de Cova pero que suma apoyos día a día.

Yo sigo a @aupacova. Desnudo de profundas creencias religiosas pero parte de esa masa solidaria conectada por un intangible; y convencido de que se producirá la recuperación de una muchacha que está en el corazón de muchos; de muchos que la conocen y de otros muchos que no. Eso también es milagroso.

Si Dios existe, no puede mirar para otro lado. ¡Aúpa, Cova!

A Gallardón le toca el Gordo; y a Botella el 'Euromillones'

Gallardón remodeló un palacio, en Cibeles, para albergar al faraón y a su corte. Todavía sin rematar, el Alcalde de Madrid (el de la M-30, los túneles, Serrano, las peatonalizaciones, la tasa de basuras...) deja su despacho frente a la diosa de la fuente y se va al Gobierno de Rajoy.

Gran acierto el del don Mariano. Gallardón es un valor seguro; incansable y ambicioso, se dejará la piel; trazará carreteras con el Tribunal Constitucional, perforará túneles para conocer los secretos de la Audiencia Nacional y del Supremo; tenderá puentes con abogados, fiscales y jueces... Vamos, que se lo va a currar. Seguro.

¿Y el Ayuntamiento de Madrid? A Ana Botella, esposa de José María Aznar, le ha tocado 'el gordo de la Lotería Política': ser alcaldesa de Madrid sin haberse despeinado en el intento.

Me temo que la hoy delegada-concejala no tiene fuelle suficiente para llenar ese Palacio. Menos aún cuando, más que probablemente abandone también las moquetas cibelinas Manuel Cobo, el fiel escudero de Gallardón, que está en política por Gallardón y que, o se irá con Gallardón a Justicia o se irá a su casa para seguir desde allí la trayectoria de Gallardón.

La ficha del mago de los números en el Consistorio tampoco está amarrada a la silla. Hay quien dice que Juan Bravo ya se resistió á formar parte del Gobierno Municipal en las últimas elecciones. La marcha de Gallardón puede ponerle un puente de plata por el que desligarse de la política local.

Los concejales del Ayuntamiento de Madrid son o 'Gallardonistas' o 'Aguirristas', pero no 'Botellistas'. De ahí que Botella se verá en la necesidad de nombrar algunos 'propios' para ocupar determinadas concejalías. El Palacio de Cibeles, sola, debe dar un miedo de aúpa.

Es la primera vez en democracia en el Ayuntamiento de Madrid que un Alcalde sale del Consistorio por la puerta grande sin que sea con los pies por delante. Tierno, el alcalde más alcalde de Madrid, murió en el cargo y paralizó la ciudad al paso de su féretro; Barranco, su sustituto, se movió luego entre la política regional y nacional; Agustín Rodríguez Sahagún estuvo un corto periodo al mando del Foro, no presentándose a una reelección por motivos de salud, falleciendo unos meses después; Álvarez del Manzano fue a instituciones públicas y, ahora, Gallardón da el gran salto a la gran política.

Ana Botella es una incógnita. Pero lo que está claro es que Madrid, sin Gallardón, no será igual. Preparémonos para la 'sorpresa Botella' que, como toda sorpresa, puede ser buena o mala. Que sea buena, please.

¡Váyase, señor Rajoy!

No es un deseo; simplemente es algo que, con el tiempo, terminará escuchando el deslumbrante nuevo presidente del Gobierno de España, Mariano Rajoy.

Rajoy va a salir a un coliseo en el que 5.000.000 de parados le exigirán un empleo; otros tantos, le apretarán las clavijas para no perder el suyo; y los demás, sin excepción, se retorcerán de rabia cuando se vayan anunciando las medidas de recorte y ajuste que habrá de aplicar sí o sí.

En la batalla a la que se enfrenta Rajoy sólo habrá 'bajas' en un bando, el de la sociedad española, que espera horrorizada que se les congelen los salarios, que se les ponga en la calle, que les hagan pagar más impuestos, que haya menos empleo, que se pierda riqueza, que mengüe la inversión... Y eso sin mirar a Europa, que nos considera una país de tercera regional, sin serlo.

Ya estará Rajoy dándo un paseo por las moquetas de La Moncloa. Zapatero ejercerá de cicerone: "¡Aquí, Mariano, decidí que saliéramos de Irak!" "¡Allí, Mariano, me preparé el discurso en el que dije que lo de ETA estaba ya superado... Luego ocurrió lo de la T4, ya sabes!" "En aquella butaca me sentaba a rumiar mis problemas y los de España... Como ves, está muy desgastada. ¡Retapízala, que estamos en crisis, pero úsala, que es muy socorrida!".

En La Moncloa se aparecen por la noche los fantasmas de los que se quedaron sin trabajo, perdieron su dinero, cerraron sus negocios...

Mariano, no va a haber quien pegue ojo.

La madre que lo parió

Rajoy ha lanzado un discurso en el que le da la vuelta como a un calcetín a la España de Zapatero. El de Pontevedra, con traje azulón feote (no se lo habrá facilitado, por suerte, el señor Camps) ha lanzado una batería de propuestas casi interminable que habrá que estudiar detenidamente.

Entre ellas, crear empleo, eliminar duplicidades, no suplir las bajas en las administraciones (salvo FFSS del Estado y Sanidad), bonificar contrataciones…

 …Potenciar bilingüismo o trilingüismo en la educación, hallar un nuevo acceso para el profesorado que permita tener a los mejores, uniones bancarias potenciadas, tufillo de banco malo…

…Que no se pague el IVA hasta que no se cobre, reducir el gasto público, encontrar modelos para las TV públicas (es decir, que entre capital privado o se privaticen), iniciar el diálogo para la renovación del Tribunal Constitucional, Defensor del Pueblo, Tribunal de Cuentas y Consejo de RTVE…

…Adaptará las pensiones en el mes de enero, acercar la edad de jubilación a la edad real, reducir las prejubilaciones salvo excepciones, hacer que la prestación por desempleo no sea una práctica encubierta de la prejubilación…

…Crear un Ministerio de Agricultura para defender los derechos españoles en la UE, promover la industria alimentaria, pactar con la oposición los principales objetivos de Defensa…

Un 'cuento' con final feliz. Confiemos en que así sea.

Señor Rajoy, su turno

Rajoy será el lunes lo que ya quería ser en 2004: Presidente del Gobierno de España en letras con relieve en las tarjetas de visita. Su nominación y posterior elección le garantizarán su entrada en la historia política del país.

Tanto esperar para ser ‘el jefe’ para llegar al cargo en el peor de los momentos, cuando el barco hace aguas por un tubo y Europa se mueve más que los guantecillos de boxeo del retrovisor de un taxi.

Rajoy ha tenido tiempo para observar y aprender. Ha llegado su hora, en la que tendrá que demostrar que su anhelo era, en verdad, una necesidad que estaba pidiendo a gritos el país y que por fin se ha hecho realidad.

A Zapatero, en 2004, se le pusieron las cosas como a Felipe II, a huevo. A Rajoy, se le han colocado bastante peor, digamos que como a Alfonso XIII, que salió por patas de España para no tener que perder más que el trono.

Rajoy, que siempre me ha parecido pusilánime, está cobrando un perfil más sólido y asentado.

Merece 100 días de tregua, o algo más tal y como están las cosas, para poder desplegar su primera batería de medidas que saquen al país de la atonía y la desconfianza.

Señor Rajoy, su turno.

(A3+6) + (T5+4) = Duopolio televisivo

Antena 3 se zampa a La Sexta, a imagen y semejanza de lo que hizo Telecinco con Cuatro.

El panorama televisivo español es desde hoy un poco más desolador. El país en el que se crearon escenarios específicos para que naciesen algunos canales se queda ahora a dos velas, o a dos grupos, que capitanearán A3 y T5. A los demás, a los pequeños, que les den por saco.

Será como tener UHF y VHF, como en tiempos de Maricastaña, y con televisores de lámparas que cambiaban de un canal a otro digitalmente, pulsando con el dedo en el propio aparato de TV.

La tarta publicitaria tendrá los mismos comensales, pero el ‘alimento’ irá a sólo dos ‘estómagos’, para que nos entendamos. El 90% del pastel se digerirá entre T5 y A3, junto a sus absorciones. Un duopolio, vamos.

Ésta es la noticia y así se la hemos contado. Permanezcan atentos a sus pantallas.

El penalty más difícil de Urdangarin

Lo del yerno del Rey es de traca. Al margen de las posibles responsabilidades judiciales en las que se pudiera ver envuelto don Iñaki Urdangarin, lo más detestable es la actitud de prepotencia con la que está actuando.

La posición como esposo de una Infanta que ocupa un lugar en la línea sucesoria al trono le obliga a ofrecer explicaciones sobre el entramado económico del que supuestamente se habría beneficiado; no un comunicado ramplón en el que la culpa la tienen los medios.

También doña Cristina debe hacerlo; es difícil pensar que la hija menor de los Reyes desconociese la generalidad o el detalle de lo que se está publicando en el diario EL MUNDO y que tiene por protagonista principal a su marido, al que le cayó del cielo un 'ducado' como pudo caerle un 'marlboro'.

Que don Juan Carlos y doña Sofía supiesen de estas actividades es otro cantar, aunque no sería de extrañar que la Casa Real llevase un discreto control sobre las actividades de los hijos del Rey para impedir resbalones indeseados.

Nos enfrentamos a tiempos duros. Lo ha dicho el Rey y razón no le falta.

Posada, el abuelo de los Monsters y el Congreso más difícil

Jesús Posada siempre me recordó al bonachón del abuelo de la familia Monster, con ojillos vivaces y sonrisa de tiralíneas. La instantánea de la izquierda, tomada por el maestro José Aymá y publicada hoy en EL MUNDO, virada al blanco y negro, refleja un parecido razonable con el singular personaje de ficción.

Casi mejor así. Porque la que se le viene encima al político soriano es de miedo.

A Jesús Posada le ha caído el ‘marronetti’ de impartir paz -y si es posible, gloria- en el Congreso de los Diputados.

Si la que ahora acaba ha sido una legislatura dramática, la que viene, a priori, da pavor: habrá recortes sin piedad, el paro podría dispararse, los españolitos viviremos acojonados ante la deuda, Sarkozy, Merkel y los hijos de la Gran Bretaña, que como ya no les mola el juguete, le han roto las ruedas.

Jesús Posada está curtido en mil batallas políticas. Sus intervenciones al conocerse su nominación han sido conciliadoras, haciendo guiños a la zona más oscura del arco parlamentario que se personifica en Amaiur.

A algunos no les ha gustado. A mí, sí. El presidente del Congreso de los Diputados lo es de todos los diputados, mientras no se demuestre lo contrario.

A Posada le va a tocar bailar, no con la fea, sino con la más horripilante danzarina: la incertidumbre mundial en una Cámara en la que van a volar los puñales, con un PSOE en decadencia y putrefacción. Valor… y al toro, don Jesús.

El Rey acciona la guillotina

A don Juan Carlos no le ha temblado el pulso y le ha cortado la cabeza al yerno “poco ejemplar” que, presuntamente, se llevaba euros que no se debía llevar.

Antes era el pueblo quien le cortaba la testa a monarcas y a su parentela. Ahora, la guillotina la acciona el propio Rey.

Urdangarin ha perdido, metafóricamente, su jeta, que ha ido a caer al cesto de mimbre que acompaña a toda guillotina que se precie.

Que alguien robe o se apropie indebidamente de dinero entra dentro de lo común. España sabe un rato de corruptos políticos y trincones aventajados. Pero que la realeza (consorte o no) te guinde la cartera no es de recibo.

Urdangarin ha puesto a la Corona en un serio aprieto y ha dado un zarpazo a la integridad de la Familia Real. Ahora es un apestado.

El Rey ha hecho cirugía invasiva. Pero mucho me temo que este cáncer aún puede hacer mucho daño.

Fútbol, esa droga

El fútbol es droga potente al alcance de mayores y niños. Echan un Madrid-Barça y se para el país.

Franco ya descubrió en su día el ‘opio del pueblo’ y se lo administraba en altas dosis a los españoles para que no pensasen ni en su presente ni en su pasado ni en su futuro.

Al ‘lavado de cerebro’ se sumaban los toros, tipos jugándose la vida entre los pitones de un morlaco ensangrentado. El albero tiraba mucho en la España franquista; mucha españolidad, pasodobles y brindis a la autoridad.

Ahora somos más de fútbol; también de tenis, con el monstruo Nadal; el baloncesto… Deporte contra la depresión; juegos y sueños para evadirse de la crisis, de nuestros mediocres políticos y de que cinco millones de personas no tienen trabajo.

Por suerte, hay fútbol: un Madrid-Barça a la semana y nos olvidamos de todos nuestros males. Aunque ellos (los males) sigan allí.

Las neumáticas Pirelli

A mí, Pirelli me huele a neumático, a goma, a recauchutado… Me trae a la mente pinchazos, perdidas de aire, inflados y desinflados.

Veo en elmundo.es una información de ‘Yo dona’ sobre un calendario en el que salen mujeres en pelotas sin ningún michelín. Carne de fémina fetén para solaz y disfrute de machos.

Se trata, supongo, de que el almanaque te levante el día cada día que te levantas; luego te devuelve a tu lugar.

Allí salen Kate Moss, Natasha Poly, Isabeli Fontana, Lara Stone, Milla Jovovich, Margareth Madè, Rinko Kikuchi… y así hasta doce.

Somos una sociedad curiosa. Protegemos, como es obligación y deber, la integridad de las mujeres; nos enervamos ante la violencia de género, naturalmente; las mujeres, y los hombres, defienden los derechos de las primeras sobre los de los segundos…

De la misma manera, babeamos mirando a estas modelos desnudas; comerciamos con el género femenino (un par de tetas siempre venden, y si son 24 no te digo); ellas se prestan al espectáculo y los espectadores escrutamos el ‘material’…

Lo que más me sorprende es que las mujeres monten en cólera, con razón, por publicidad que denigra al ‘sexo débil’ y pasen por alto catálogos para pajilleros.

P.D. El reportaje al que aludo ocupa el número 1 de los 10 más vistos en la página web de ‘Yo dona’.

P.D. Hago la defensa feminista en ausencia de otras críticas sobre el tema, como en su día Fernando Arrabal defendió a la Virgen María ante un auditorio, adoptando un papel que no le correspondía necesariamente.

Miserias periodísticas

La que se ha montado con la oferta de pagar a una periodista 0,75 euros por artículo de 800 caracteres. Twitter se ha incendiado.

La oferta merece análisis. Es la prueba de cómo valoran algunas ¿empresas periodísticas? el trabajo en la profesión. Gran culpa es nuestra, que hemos devaluado nuestro oficio.

La información termina siendo de uso público, pero conseguirla no es gratis. Requiere del esfuerzo de muchos en su elaboración y presentación, ya sea en papel o en formato digital, que a fin de cuentas sale de una estructura de periodismo de papel.

La sanidad también es de uso público, pero no es gratis; otra cosa es que la paguen las administraciones, pero no es gratis. Con la información pasa algo parecido.

P. D. Este artículo tiene exactamente 800 caracteres. ¿Dónde entregan los 0,75 euros?

Okupando cerebros

Estoy un poco apurado de efectivo. La crisis nos tiene a todos atenazados. Pero he encontrado varias soluciones que aplicaré de inmediato para poder salir adelante:

1.- Dejaré de pagar mi hipoteca. Cuando los del banco y el juzgado vengan a desalojarme llamaré a las brigadas antidasahucio. Con suerte, aplazarán mi salida. Así gano tiempo entre que las cosas mejoran.

2.- También barajo la opción de poner en alquiler mi casa y, con el dinero de la renta, abonar religiosamente la hipoteca. ¿Qué dónde viviré? Eso no es problema. Okuparé algún pisito desocupado o me sumaré a los grupos que colonizan inmuebles en desuso.

Claro está que esto son sólo hipótesis irrealizables. Nos hemos dado un modelo de sociedad en el que la propiedad privada es un bien protegido. Esa circunstancia no puede ser vulnerada por personas que, bajo argumentaciones sociales de todo tipo, infringen las normativas vigentes.

Apoyo la creación de inmuebles o casas culturales populares, donde sean los propios vecinos los que enseñen a otros tareas, idiomas… Con los permisos correspondientes de los propietarios legales de los inmuebles y con ayudas y respaldo municipal.

Una vez que un inmueble se okupa, si se desaloja parece que es la sociedad, en uso de sus legítimos derechos, la que está vulnerando la libertad de otros.

Okupa que algo queda.

La Infanta, Urdangarin y otros líos de postín

Aprovechados, vividores, jetas, lameculos y sinvergüenzas siempre han rodeado a las monarquías de todo el mundo. Y a las repúblicas y las dictaduras, dirá alguno. Cierto; para usted la perra chica.

Los cruces matrimoniales entre sangres azules para mantener en su sitio las coronas han funcionado en las realezas. No sé si con ello las dinastías se han poblado de príncipes y princesas más listos, pero sí más duraderos en tronos y aledaños.

Los reyes siempre, o casi siempre, se han casado por interés. Los príncipes o princesas y las infantas o infantes, también. Esa norma endogámica no se ha cumplido entre los hijos de Don Juan Carlos.

Don Felipe se ha unido a una periodista divorciada; Doña Elena, a un aristócrata con el que acabó rompiendo; y Doña Cristina con un jugador de balonmano que parece que se mueve mejor en los despachos y los bancos que en la cancha deportiva.

Urdangarin ha empujado a la Corona a la crisis más grave desde la reinstauración de la monarquía por Franco, que le pasó el poder a Don Juanito; el mismo que ahora luce un ojo a la funerala.

El Rey no puede ni debe guardar silencio en este caso. Bastantes dudas genera la institución monárquica en algunos sectores de la sociedad española como para que se mire para otro lado en La Zarzuela a ver si escampa. Porque no va a escampar. Hace un frío que pela y lo que viene será peor.

La infanta Doña Cristina tampoco puede sonreír y saludar con la manita como si no estuviese pasando nada. En lo bueno y en lo malo, en la salud y en la enfermedad…

Hay que garantizar la presunción de inocencia. Yo la amparo. Pero si el yerno del Rey y su hija menor son inocentes, que expliquen lo sucedido y se pongan a disposición de la justicia. Ahora bien, si son culpables de enriquecerse usando a la Corona, que ofrezcan sus cabezas en bandeja y sean juzgados como cualquier ciudadano.

Cada vez, la familia real tiene más difícil eso de la fotografía navideña que acompaña las felicitaciones a sus súbditos.

Don Juan Carlos podría tachar de la lista a Doña Elena y parentela, para que su presencia no traiga recuerdos del señor Marichalar, el de la capa draculiana.

También podría dejar fuera a Don Felipe y a Doña Letizia, bajo el argumento de que ya tienen edad como para felicitar la Navidad solitos junto a sus dos infantitas.

Lógicamente, dejaría en la cuneta a Doña Cristina y Don Iñaki, salvo que aceptasen salir con los ojos pixelados para que no se les reconozca, cosa poco probable.

El mismo monarca se vetaría a sí mismo, para evita dar esa imagen a caballo entre un presentador de CQC y Steve Wonder que luce desde el último trompazo.

Y, ya puestos, lo mismo le prohíbe también a Doña Sofía hacer el crisma, para no dejar en evidencia al resto de la familia por su ausencia.

Tal y como están las cosas, lo mejor y más prudente es que no haya felicitación navideña. Que en tiempos de crisis, se la ahorren.

Amy que estás en los cielos (supongo)

Amy Winehouse ha vuelto a grabar un disco por obra y gracia de las psicofonías tecnológicas. Ahora la cacharrería cibernética permite que Falete cante con el del medio de los Chichos y que Elvis Presley se marque un dueto con Michael Jackson, mientras el primero menea la pelvis y el otro se tira compulsivamente de las pelotas.

Pero Amy no ha hecho nada nuevo; eso ya viene de los tiempos de Lennon y de más allá en el tiempo. Sobre todo del más allá.

Da cosilla escuchar a Amy, sobria, sin colocón. En poco tiempo, encontrarán nuevas grabaciones inéditas que quedaron ocultas entre una docena de botellas de Chivas vacías que se acumulaban en un rincón. Brindo por el descubrimiento con Solán de Cabras.

http://www.elmundo.es/elmundo/2011/12/01/cultura/1322736194.html

El virus de la muerte

El ser humano se acostumbra a todo. Hace 30 años, en este país, pegarse un morreo era un riesgo; beber del mismo vaso, una temeridad; y follar, un flirteo con la muerte. El SIDA era ‘la peste rosa’, ‘el mal de las tres haches (heroinómanos, hemofílicos y haitianos)… El SIDA era igual a muerte.

30 años después de hace 30 años, nadie sabe, ni le importa, si el vecino tiene SIDA, si algún niño de la clase de sus hijos es seropositivo o si la abuela fuma. Y si fuma, allá ella.

Hace más de 20 años hice un reportaje con una decena de enfermos de SIDA, algunos con visibles problemas de salud, que vinieron a España de distintos países para participar en un Congreso sobre el VIH.

Les cité en la Plaza Mayor de Madrid. Acabado el trabajo, les invité a tomar algo en una de las cafeterías de los históricos soportales.

Apuesto a que ese día se tiraron a la basura cubiertos, vasos, servilletas y platos. Todo estaba ‘contaminado’. Aquellos jóvenes y no tan jóvenes enfermos si no tenían ronchones en la cara es que habían perdido la práctica totalidad de las piezas dentales. Si no tosían es que presentaban signos más que obvios de drogodependencia. Algunos se besaban en la boca entre ellos sin pudor, delante de unos camareros atónitos y atenazados por un miedo incontrolable al contagio.

Me consta que algunas de aquellas personas, una de ellas uno de los líderes en la lucha contra el virus y por la no demonización de sus portadores,  murieron poco tiempo después. Los demás, probablemente también. Así se las gastaba entonces el SIDA.

El 1 de diciembre se celebró, como todos los años, el Día Mundial de la Lucha contra el SIDA. El mundo occidental ya ha superado, en gran medida, el shock que causó el VIH. Ahora, como entonces, los países en los que la vida no vale nada siguen siendo carne de cañón.

Pero eso pasa muy lejos de aquí; como el hambre y la miseria.

Algo habrán hecho para merecer tantos males, digo yo, ¿no?

P.D. El mundo desarrollado (¿) tiene la facultad de mirar pero no ver. El SIDA continúa siendo una brutal epidemia en el Tercer Mundo.

Los silencios de Rajoy

Los silencios de Rajoy me dan miedo; pero casi me da más miedo cuando habla. El futuro presidente del Gobierno de España debe saberlo, y por eso lanza sus mensajes por Twitter, para que yo no sufra.

Hoy se ha descolgado con este mensaje: “Tras las reuniones con sindicatos y empresarios, trabajamos por un acuerdo para la reforma laboral. Objetivo: crear empleo. MR”

Las iniciales que van al final, “MR” certifican que el ‘tuit’ ha nacido de su dedo. Significan, claro está, Mariano Rajoy. Quiero pensar que así es. Porque también podrían ser las siglas de “Muchos Recortes”, que es en lo que está pensando el líder ‘popular’. Lógico, con la que está cayendo.

Un análisis somero del ‘tuit’ nos revela un mensaje en tres parte: 1ª “Tras las reuniones con sindicatos y empresarios” (una realidad incontestable ya que las conversaciones se han producido); 2ª “Trabajamos por un acuerdo para la reforma laboral” (es decir, que no hay acuerdo y que la cosa pinta mal); y 3ª “Objetivo: crear empleo” (deseable y necesario, pero es más factible que Angelina Jolie se haga seguidora de este blog antes de que eso ocurra).

Los silencios de MR me dan miedo; su voz, también; y sus ‘tuits’ no te digo.

P. D. Si me empieza a seguir la Jolie, yo les aviso.

Españoles, Franco ha resucitado

Franco, el dictador, es un ‘okupa’ con traje almidonado de gala militar.

Estuvo casi 40 años aferrado al poder y lleva casi otros tantos invadiendo el Valle de los Caídos. Cuenta su nieto Francis que su abuelo no decidió ser sepultado en Cuelgamuros. Ese cabo no estaba atado y bien atado. Pero allí acabó.

Una comisión sobre Memoria Histórica quiere desenterrar al general de la voz atiplada y entregar los restos a su familia para que se los lleve a otra parte. La familia, claro, no quiere. Que su muerto no se mueve.

El argumento de los que quieren sacar a paseo a Franco apelan a que no murió en la Guerra Civil y, por tanto, debe molestar a los demás cadáveres. José Antonio se puede quedar presente, pues fue fusilado en la contienda y tiene derecho. Eso dicen.

A mí lo de revolver osarios me da repelús. Entiendo que haya familias que quieran recuperar los restos de sus parientes fusilados o muertos en la guerra del 36. Que lo hagan. Están en su derecho y es casi un deber genealógico.

Pero mover ahora los huesos de Franco no parece muy necesario. Ni hay que prohibir a unos honrar a sus muertos ni putear a otros aventando el polvillo de los suyos.

Al morir el dictador, el Rey pasó de delfín del régimen a demócrata convencido; los franquistas causaron mayoritariamente baja en la causa y una losa colosal, granítica y pesada selló una época política.

Peor es ‘meneallo’, amigo Sancho.

@aupacova remueve Twitter

Dicen que la fe mueve montañas. Difícil me parece; yo siempre las veo ahí, en su sitio. Pero lo que sí es verdad es que la fe mueve conciencias... en Twitter.

Ha nacido en esa red social un movimiento de apoyo espiritual a una joven que se encuentra en estado grave tras sufrir un brutal accidente de tráfico en Ventisquero de la Condesa (Madrid). Otro compañero de la muchacha evoluciona mejor y dos más murieron en la colisión.

La chica se llama Covadonga Sanz y en la cuenta @aupacova más de 4.600 personas rezan por ella. Desde Rusia, Irlanda… Una movilización de apoyo religioso con la tecnología como soporte.

A Cova le han compuesto canciones, sus amigos o seguidores ofrecen horas de estudio por su recuperación, recibe mensajes de afecto…

Sus familiares informan periódicamente.

Twitter es una herramienta fría; impersonal. Dices y dejas decir. Protestas, críticas y hasta amenazas. Pero mira tú por donde que creo que hay una luz al fondo de mi pantalla. Aúpa, Cova.

P.D. Soy agnóstico. Pero si existe la más mínima posibilidad de que un apoyo cibernético permita a una muchacha regresar a la vida, me apunto a ello. De momento, yo ya sigo a @aupacova


P.D. (1) Actualizado a las 11.00 horas del 5 de Diciembre. Cova pasa la noche sin fiebre. Estabilidad.

China, capital Madrid

Trabajadores, emprendedores, sacrificados, constantes, abnegados, serviciales… Son chinos.

También son chinos los talleres (de chinos), algunos trabajos (de chinos), los cuentos (chinos), algunas torturas (chinas), la tinta (china), la comida (china)…

Han salido a la calle, en Madrid, unos 300 comerciantes, pidiendo que se les deje vender alcohol las 24 horas del día, que es donde está gran parte de la pasta que se les escapa de la caja.

Los chinos se han caracterizado por su invisibilidad. Se quejan poco y no sé si oran pero sí laboran, con una sonrisa en la cara.

Ahora se muestran en la calle detrás de una pancarta reclamando derechos; los que tienen como cualquier otro ciudadano que paga impuestos. Todo ello con el respaldo en la trastienda del  ‘gigante amarillo’ que compra deuda española, que invierte en este destartalado país y que mantiene vivos, a su manera, los pequeños comercios de barrio.

Dentro de nada, meterán dinero en los bancos, conducirán los taxis, invertirán en comercios (no sólo de ‘Todo a 100’), arrendarán hoteles…

China y los chinos empujan con fuerza. Conseguirán sus objetivos de vender alcohol todo el día. Y más... Tiempo al tiempo.

Urdangarin y las narices

En la práctica del balonmano se toca bien el esférico; se pasa de unos a otros y se intenta introducir el cuero en la puerta del contrario.

Iñaki Urdangarin fue un excelente deportista que, por lo tanto, tocaba bien el esférico, lo pasaba a unos y a otros y lo intentaba introducir en la meta del contrario.

El duque de Palma no ha perdido facultades; o eso pensará su suegro don Juan Carlos, que debe estar harto de que su yerno le toque las narices todos los días y que rivalice en los titulares periodísticos con la crisis económica y los planes (entrevelados) de Rajoy.

Tanto te está tocando la regia tocha que entre lo del ojo y ahora lo del apéndice nasal Su Majestad no va a poder salir el pobre de La Zarzuela sin llamar la atención.

Urdangarin es caldo de noticia; el rubio esposo de la infanta Cristina parece haber tenido más brazos que el pulpo Paul para hacer, presuntamente, beneficiosos negocios; él o los que estaban con él.

Entre Urdangarin y Marichalar la plebe siempre encumbró al deportista. El tiempo pondrá todo en su lugar.

[“Yo no le hago ascos a un buen bacalao a la Urdangarin. ¡Viva San Fermín!... O es tonta la Infanta, ¿te pido otra Fanta?”. Joaquín Sabina]

Mucho más que dos

Ya es hora de que en este país más de dos puedan competir por el poder, por estar a la cabeza, por capitalizar las televisiones (privadas, públicas y autonómicas), por ser portada de los diarios, por ser el eje de las conversaciones a la hora del desayuno…

Este mes de noviembre nos ha mostrado que hay más opciones y que en esta competición todos juegan en primera.

Hablo de fútbol. ¡Aúpa el Getafe!

El ojo del Rey y el mal de ojo de su familia

Don Juan Carlos ha lucido un ojo seriamente perjudicado. Sólo el Rey puede decir que el amoratamiento se ha debido al golpe con una puerta sin que nadie dude de la Santísima Trinidad.

Me presento yo en el trabajo con un aspecto semejante y diciendo lo mismo y las carcajadas se escuchan en el lejano oeste. Pero el Rey merece respeto y tiene principio de credibilidad. Y yo le creo.

Lo que sucede es que a Su Majestad y a su familia parece que les ha mirado un tuerto o que les han echado mal de ojo. O ambas cosas a un tiempo.

Con los sobresaltos que le está dando a la Corona el esposo de la Infanta Cristina, ¿no os parece que es como para despistarse y chocar contra una puerta palaciega?

Y eso sin contar la aparente extremada delgadez de la Princesa Letizia, que desde que salió de la caja tonta y casó con Don Felipe se está quedando en un suspiro de ella misma. Para que luego digan que la tele no engorda.

Y, ¡ay! cuando don Juan Carlos se acuerda de su ex yerno Marichalar.

Las monarquías están cambiando. La española tiene a una Princesa divorciada de su primer marido, a una Infanta que ha roto lazos con quien fuera su media naranja y a un yerno que sale ahora en las portadas de los diarios y no para lucir el tipo.

España, realmente, es una república, pero La Zarzuela aún no se ha dado cuenta. El Rey, afortunadamente y así lo deseo, se repondrá rápidamente de su accidente doméstico; pero hay otras cosas que no tienen arreglo.

Zapatero y su rasero

Los estertores de un gobierno siempre son duros… para el gobierno de turno y su fila de acólitos, claro. Es una constante política. En los últimos días de poder siempre se tiene la tentación de hacer cosas impensables unos meses antes.

Antes de apagar la luz de La Moncloa se pierde la vergüenza, y mientras se deja la llave debajo del felpudo al nuevo inquilino se araña la puerta para dejar un pellizco de impronta y que ‘el que viene’ note el zarpazo.

Zapatero no iba a desentonar con el paisaje. En pleno noviembre ha empezado a vocear las rebajas de enero indultando al banquero Alfredo Sáenz. Ha causado sorpresa en unos; malestar.

Es difícil entender que se levante la mano en este caso como lo es que se mantenga en prisión al recluso común más antiguo de España, Miguel Francisco Montes Neiro, porque al Gobierno no le ha parecido conveniente desenchironarle, aunque el reo lo ha pedido hasta haciendo huelga de hambre.

Lo de Sáenz ya está hecho. Queda saber si Zapatero guarda más sorpresas entre ceja y ceja. Lo sabremos.

[Montes Neiro -61 años, enfermo, sin delitos de sangre y condenado por 24 delitos menores y cinco fugas- lleva en prisión desde 1976 por desertor y no saldrá de la cárcel, previsiblemente, hasta 2021]

La revuelta de los medicamentos genéricos

Estar enfermo es una faena. Ser enfermo crónico, una putada. De los terminales, mejor no hablar. Los del grupo dos, los crónicos, tienen la mala costumbre de sobrevivir a sus dolencias gracias a la ingesta periódica de medicamentos y brebajes expedidos por el monopolio de las farmacias españolas mediante el trueque de las consabidas recetas que rubrican los médicos.


Resulta que a primeros de noviembre ha entrado en vigor la nueva legislación que contempla la sustitución de los medicamentos de marca o de nombre comercial por los principios activos genéricos, más baratos. En principio, bien, que así ahorramos todos que falta hace.

Pero he ahí el problema. Hay medicamentos que pese a presentar el mismo principio activo en su genérico que en el fármaco de marca pueden precisar de ajustes en la dosis para conseguir los mismos efectos logrados en los pacientes hasta la fecha.


¿Pero 1 mg del genérico Lorazepam, pongamos por caso, no es igual que 1 mg de Lorazepam de una marca comercial? Sí, pero no.


No lo digo yo. Se lo escucho con atención a un médico, que me dice que los genéricos sí que tienen la misma cantidad de producto, se supone, pero que a veces hay que reajustar las dosis. Que no funcionan exactamente igual, o sí.


Vamos, que no entiendo nada.


Pero poco importa esto. Lo que me pone de los nervios son los enfermos crónicos, que son unos plastas; una carga, vamos. Se ponen como el quico de pastillamen, total para que la guadaña penda sobre sus cabezas de todas maneras. No hay más que ver a esa tribu de ancianos y ancianas reclamando sus grageas, sus pildoritas, el jarabe antitusivo o los supositorios de glicerina para los que van mal del vientre.


Pues con la nueva legislación, si los genéricos desajustan sus organismos podremos verles esputando por las calles tras un sonoro carraspeo o yéndose por las patas abajo si la glicerina tiene efectos de nitroglicerina.


Esta sociedad gasta una pasta gansa para mantener unos enfermos crónicos que, además, la mitad ni trabaja a causa de sus males. Y encima protestarán entre tembleques si se les desajustan sus tratamientos, congestionando además las urgencias y los ambulatorios, porque empeorarán.


Enfermos… Qué se le va a hacer. Yo, en cuanto acabe este artículo para el blog me sacaré una botellita de agua del vending del periódico y me tomaré una pastillita de inhibidores de la captación de serotonina (para estar animadillo y relegar la depresión al olvido), un pantoprazol para proteger el estómago (que es una bomba ácida como los volcanes marinos de El Hierro) y dos pildoritas de colores contra los gases poco nobles que se acumulan en mi intestino.


A media tarde, un lorazepancito si me da un brote de ansiedad, y por la noche, un antiagregante plaquetario para prevenir los infartos cerebrales, una sinvastatina para fulminar el colesterol, otra gragea de la serotonina de las pelotas, las dos de los gasecillos y una más de ansiolítico para dormir como un bebé.


Yo aquí, trabajando como un mulo sin quejarme, y esos enfermos crónicos por ahí chupando del bote solidario. Menos mal que ya viene Mariano Rajoy y acabará con el ‘caradurismo’ y con todo este poltronaje.


Por cierto, que no se me olvide pasar por la farmacia antes de volver a casa. Creo que el antiagregante plaquetario genérico me ha descompensado mi organismo y estoy sangrando por la nariz. De coña, vamos.


P.D. Mis respetos para los enfermos y también para los sanos, que precisan que se impulse la actual atención cualificada y gratuita de nuestro sistema sanitario público. Amén.

Pasta cara para ladrillos

La prueba inequívoca del que el barco económico español ha puesto rumbo al mismísimo epicentro del Triángulo de la Bermudas, donde si nadie lo evita será engullido por los mercados, es la fotografía hipotecaria del momento. No sólo se dan menos préstamos, sino que son por un importe irrisorio (si se compara con los años del boom constructor) y a un interés mucho más alto.

Conclusión, que los bancos no sueltan la pasta y la que dan es escasita y se concede clavándole un par de banderillas negras, al quiebro que mola más, al sufrido demandante hipotecario.

Aquellos tiempos en los que había alfombras rojas en las sucursales; en los que con la billetada del préstamo te arreaban un dineral para muebles, coches, reformas, caprichos…; aquellos tiempos no volverán, ni maldita falta que hace.

Granados pierde la esperanza

La cabeza de Francisco Granados ha rodado estupefacta por las moquetas del Partido Popular de Madrid. Granados vestía para la ocasión un mono anaranjado y llevaba pies y manos encadenados por consistentes grilletes, a imagen y semejanza de los condenados a muerte en algunos de los estados unidos, donde la pena capital sigue siendo una repugnante tradición.

Iba Granados de tal guisa cumpliendo la sentencia ejemplar impuesta por la jefa-presidenta ‘popular’ Esperanza Aguirre, que un día decidió apartar de su vera al fiel Sancho de Valdemoro para quedarse con el Ignacio González del rocín flaco y mechón blanco a lo ‘Antoñete’ pero en la nuca, que se ve menos pero luce igual.

Granados y Aguirre. Foto: http://www.ppmadrid.es/

La defenestración de Francisco Granados se ha ejecutado en dos fases: primero, expulsándole del Gobierno regional de Madrid; y, segundo, destituyéndole ayer de la secretaría general del partido, que se había convertido en su último juguete y que la ‘lideresa’ le ha arrebatado sin piedad.

El motivo aducido para su caída es la pérdida de confianza de Esperanza Aguirre en el que fuera uno de sus hombres fuertes en el Ejecutivo y en la estructura política.

Granados, probablemente, guardaba un hilillo de esperanza de que Esperanza no le fundiese los plomos, cosa que ha terminado pasando.

Todo indica que la maniobra estaba más que decidida en la agenda de la presidenta madrileña desde hace tiempo. Pero la habilidosa política ha esperado a la victoria del Partido Popular el 20-N para no lanzar un torpedo que pudiese provocar daños colaterales que se reflejasen, a su vez, en los resultados electorales, algo que Rajoy no le habría perdonado jamás.

Granados, apartado de sus labores de gobierno, se afanó en hacer pública su posición política desde la secretaría general del partido, invitando, día sí y día también, a los nuevos alcaldes ‘populares’ para dejarse ver, escuchar y notar, al mismo tiempo que se ganaba la complicidad de los primeros ediles esparcidos por toda la geografía madrileña.

Ignacio González. Foto: http://www.ppmadrid.es/

¿Qué futuro le espera a Granados? Es difícil pensar que se quede a verlas venir. Alguien que ha estado tantos años en la primera fila de la política suele ser compensado, por su trabajo y, también hay que decirlo, por lo que sabe o puede saber.

El Canal de Isabel II podría ser un buen asiento para el ex consejero y ex secretario general del PP de Madrid, dado que la compañía del agua que mejor sabe de toda España tiene previsto colocar parte de su capital en manos privadas y salir a cotizar en Bolsa.

Es un lugar al que podría ir; claro está, si a Ignacio González le parece bien, cosa que estaría por ver.

'Los otros’ inmobiliarios

Construir pisos es, hoy, una profesión de riesgo. Hay que tenerlos cuadrados para ponerse a levantar cimientos y ladrillos en un mercado insolvente, saturado y en horas bajas como el español. Son pocos los que siguen con el casco ceñido hasta las cejas abanderando un sector, el inmobiliario, que hace temblar al más pintado.

No sería de extrañar que bancos y cajas tuvieran colgados carteles en sus sucursales con las caras de los mayores endeudados del país; algunos promotores que se creyeron dioses y que, a duras penas, caminan sobre las brasas del infierno. Claro, que junto a dichos ‘se busca’ habrían de estar los de los responsables financieros que soltaron la pasta bajo el intangible aval de patatales en el quinto pino.

Son ‘Los otros’. Inmobiliarios empresarialmente muertos pero que aún no se han dado cuenta de ello. Los que otrora se codeaban con lo más granado de la sociedad hoy pasan, si es que pasan, desapercibidos como almas en pena. Ahora envidian a los que soltaron lastre y se apartaron del sector en el momento justo: los parquesoles de Valladolid, los fadesas de La Coruña… En definitiva, los que aplicaron la máxima de la Bolsa: que el último duro (o euro) lo gane otro.

Algunos de ‘Los otros’ se levantan por la mañana sin saber si al final de la jornada saldrá el ‘Game over’ que les amenaza en el horizonte.

Hay inmobiliarias que ya han hecho todos los recortes posibles en sus estructuras y sus plantillas, pero que necesitan edificar varios cientos de viviendas anuales para la supervivencia empresarial, dejando de lado el hecho de poder ganar dinero o no.

En una de las últimas reuniones de los ‘grandes’ inmobiliarios ni siquiera se llenó el aforo. Y entre ellos, hubo quien quiso dar lecciones al resto cuando sobre él pesa el demérito de haber hecho una de las operaciones de compra más nefastas de los últimos años.

Abro el buzón de casa y leo una cuartilla en la que anuncian pisos baratos. Me pregunto por un instante si el promotor que rubrica la publicidad es uno de los que resiste con pundonor o si se trata de uno de ‘Los otros’. ¡Qué miedo!

El fútbol y la 'tele' son así

La eliminación de ‘Resistiré, ¿vale?’ de la parrilla televisiva de T5 está dejando regueros de comentarios, apoyos y también críticas en las redes sociales. La presentadora del ya defenestrado programa, Tania Llasera (@taniallasera) afirma en su cuenta de Twitter: “La tele es así, 1 día estás y al siguiente no. Lo siento por los RESISTENTES CASEROS y por el MARAVILLOSO EQUIPO que hace @Resistirevale”. Me recuerda el contenido del 'tuit' de Llasera al discurso de los futbolistas en la banda, antes de entrar al vestuario, justificando su derrota ante la afición: “El fútbol es así”.

                                                                                     Tania Llasera en la imagen que ilustra su perfil de Twitter

Parece poco probable que la cadena privada, que intenta ahora encalar las paredes de blanco nuclear, reedite este formato en un futuro próximo. Otra cosa es que encomiende nuevas tareas a los profesionales que han trabajado en el espacio y que no han tenido tiempo de resistir, ironías de la vida, siquiera la primera andanada de cambios de cara a la limpieza de imagen que ya está en marcha.

Más información en http://www.elmundo.es/

Enemigos y tetas

A Telecinco se le han revuelto las tripas con tanto vaivén de ‘La Noria’ y ha decidido ingerir purgantes para combatir la presión que siente en el bajo vientre, del que ya han salido escopetados todos los anunciantes del programa de Jordi González por voluntad propia. Debía quedarle a Vasile un Rovi y, en lugar de llevarlo al punto Sicre de reciclado farmacéutico, le endosó, la mitad a ‘Enemigos íntimos’ y la otra parte a ‘Resistiré, ¿vale?’, que sorpresivamente se han caído de la parrilla televisiva como quien tira de la cadena del váter.

Pero no nos engañemos. Todo es parte de una puesta en escena, seguramente bien estudiada y cargada de maquillaje, para salvar los trastos de ¡Sálvame! y, si es posible, de ‘La Noria’, en la que sólo se anuncia ya alguna pitonisa que debiera adivinar, por interés personal, si la rueda va a seguir girando o si sería mejor buscarse otro soporte en el que frotar la bola de cristal o agitar la pata de conejo.

‘Enemigos íntimos’ estaba en la línea dura del espectáculo populista-famosil, capaz de sentar en el sofá a maridos, esposas y suegras, sellando un pacto de no agresión mientras el peón blanquinegro, símbolo del espacio, siguiese en juego. En el caso de ‘Resistiré, ¿vale?’ no he tenido el gusto de sufrir o disfrutar con su puesta en escena, o si lo he hecho inconscientemente no me ha marcado neuronalmente.

En un alarde de búsqueda informativa, con Google como aliado, descubro que la presentadora del programa, Tania Llasera, se ha hecho bastante popular por haber mostrado un seno en un descuido al desabrocharse el vestido. Y digo yo que si se desprendía de las ataduras del vestido debía saber que, probablemente, el carnoso contenido saldría del continente, que es lo suyo, para agrado de los mirones y pajilleros de la red de redes, en la que circula el vídeo del despelote.

La bellísima Llasera palideció al tiempo que los televidentes varones exclamaban desde sus casas ¡Ohhhh! y las damas solapaban un estridente ¡Ahhhhh!

Lo confieso, he visto el vídeo. No he podido resistir mi morbo mediático ante las turgencias de Llasera. A la hora a la que se emitía este show, la presentadora, los invitados o los miembros del equipo de limpieza pueden enseñar, por descuido o no, lo que les venga en gana. Antes, los dos rombos ayudaban a saber qué cantidad de carne, sexo, violencia, sadismo o brutalidad iba a salpicar el televisor. Ahora las cosas son distintas, y lo mismo un colaborador/periodista/tertuliano le soba con descaro una teta a una compañera de bancada que, a su vez, se acuerda de la familia de tal o cual personaje del mundillo rosa que previamente le ha puesto de vuelta y media.

La tele tiene algo de castizona corrala: chismorreo, miserias, ruidos, canciones, bailes, tensiones, mirones y mironas de soslayo y momentos de espera, a la intemperie, para desahogarse en el aseo comunitario.

‘Enemigos íntimos’ y ‘Resistiré, ¿vale?’ desaparecen de la programación de T5. En su lugar, en vez de darle la vuelta al calcetín, tendremos a la mujer que se pone en contacto con difuntos que le transmiten mensajes desconcertantes y una ampliación de ‘Acorralados’. Todo sigue igual. ¡Que no pare el espectáculo!, que diría Fredie Mercury, pero en inglés, que suena más chic.

Cambiando de canal

En Radio Televisión Española (RTVE) y en la agencia de noticias EFE se escucha, más cerca que lejos, el tronar de las trompetas del 'fin del mundo'. La apisonadora ‘popular’ conducida por Mariano Rajoy debe haber puesto a estas horas fecha de caducidad a las cabezas de Fran Llorente, director de los Servicios Informativos de RTVE, y de Álex Grijelmo, presidente de EFE.

A ambos no les va a suceder nada que no hayan vivido sus predecesores cuando ha habido cambios en los equilibrios parlamentarios. Tras un periodo de dos legislaturas inconclusas de gobierno socialista, los de Génova ‘invitarán’ a los ‘capos’ de la información a abandonar sus puestos para poder colocar en esos sillones a sus propios directores de orquesta. Todo ello, menospreciando u obviando la profesionalidad y el buen hacer (cuando lo hay) de los afectados Así ha sido siempre y así será ahora, salvo sorpresas por las que se pagarían 1.000 a 1 (como poco) en cualquier casa de apuestas.

Los cambios en RTVE y EFE están calculados como lo está el paso del cometa Halley. Cuando el PSOE arrasó electoralmente en las urnas en el año 1982, subiéndose a las barbas del mismísimo Adolfo Suárez, José María Calviño accedió a la dirección general de RTVE. El histórico José Luis Balbín –artífice del mítico programa ‘La Clave’- se hizo cargo, en aquél entonces, de los Servicios Informativos.

Después de Balbín se sucedieron, entre otros, Enric Sopena, Diego Carcedo y María Antonia Iglesias, primero y tercera abonados hoy en día a las tertulias del cuestionado espacio televisivo 'La Noria'. Tras Calviño llegaron, a su vez, la cineasta Pilar Miró, Luis Solana Madariaga (hermano del entonces ministro Javier Solana, más tarde gerifalte de la OTAN en la que el PSOE no quería estar, de entrada, y vaya si entró) y Jordi García Candau.

Eso, hasta 1996, fin de la era presidencial de Felipe González, devorada por la corrupción política. Entonces el relevo lo tomó el Partido Popular, con un bisoño José María Aznar moviendo las piezas que creyó convenientes a su antojo, a imagen y semejanza de González. Fue la época de Ernesto Sáenz de Buruaga, Alfredo Urdaci (que será recordado en las páginas de la historia televisiva por su destreza al deletrear las siglas CCOO)…

En las elecciones de 2004 hubo un nuevo giro político. De una forma inesperada, José Luis Rodríguez Zapatero entraba en el Palacio de La Moncloa, y lanzaba al primer plano a Carmen Caffarell, a Fran Llorente…

Algo parecido ha sucedido en la agencia EFE desde que la democracia es democracia en España: Ansón, Ricardo Utrilla, Alfonso Sobrado Palomares… Y los dos últimos, en 1996, Miguel Ángel Gozalo, y en 2004, Álex Grijelmo.

Cuando Rajoy sea nombrado Presidente del Gobierno, en diciembre, las fichas del dominó periodístico público empezarán a caer. Unas empujarán a otras. Quítate tú que me pongo yo. Viva la democracia.