Amy que estás en los cielos (supongo)

Amy Winehouse ha vuelto a grabar un disco por obra y gracia de las psicofonías tecnológicas. Ahora la cacharrería cibernética permite que Falete cante con el del medio de los Chichos y que Elvis Presley se marque un dueto con Michael Jackson, mientras el primero menea la pelvis y el otro se tira compulsivamente de las pelotas.

Pero Amy no ha hecho nada nuevo; eso ya viene de los tiempos de Lennon y de más allá en el tiempo. Sobre todo del más allá.

Da cosilla escuchar a Amy, sobria, sin colocón. En poco tiempo, encontrarán nuevas grabaciones inéditas que quedaron ocultas entre una docena de botellas de Chivas vacías que se acumulaban en un rincón. Brindo por el descubrimiento con Solán de Cabras.

http://www.elmundo.es/elmundo/2011/12/01/cultura/1322736194.html

El virus de la muerte

El ser humano se acostumbra a todo. Hace 30 años, en este país, pegarse un morreo era un riesgo; beber del mismo vaso, una temeridad; y follar, un flirteo con la muerte. El SIDA era ‘la peste rosa’, ‘el mal de las tres haches (heroinómanos, hemofílicos y haitianos)… El SIDA era igual a muerte.

30 años después de hace 30 años, nadie sabe, ni le importa, si el vecino tiene SIDA, si algún niño de la clase de sus hijos es seropositivo o si la abuela fuma. Y si fuma, allá ella.

Hace más de 20 años hice un reportaje con una decena de enfermos de SIDA, algunos con visibles problemas de salud, que vinieron a España de distintos países para participar en un Congreso sobre el VIH.

Les cité en la Plaza Mayor de Madrid. Acabado el trabajo, les invité a tomar algo en una de las cafeterías de los históricos soportales.

Apuesto a que ese día se tiraron a la basura cubiertos, vasos, servilletas y platos. Todo estaba ‘contaminado’. Aquellos jóvenes y no tan jóvenes enfermos si no tenían ronchones en la cara es que habían perdido la práctica totalidad de las piezas dentales. Si no tosían es que presentaban signos más que obvios de drogodependencia. Algunos se besaban en la boca entre ellos sin pudor, delante de unos camareros atónitos y atenazados por un miedo incontrolable al contagio.

Me consta que algunas de aquellas personas, una de ellas uno de los líderes en la lucha contra el virus y por la no demonización de sus portadores,  murieron poco tiempo después. Los demás, probablemente también. Así se las gastaba entonces el SIDA.

El 1 de diciembre se celebró, como todos los años, el Día Mundial de la Lucha contra el SIDA. El mundo occidental ya ha superado, en gran medida, el shock que causó el VIH. Ahora, como entonces, los países en los que la vida no vale nada siguen siendo carne de cañón.

Pero eso pasa muy lejos de aquí; como el hambre y la miseria.

Algo habrán hecho para merecer tantos males, digo yo, ¿no?

P.D. El mundo desarrollado (¿) tiene la facultad de mirar pero no ver. El SIDA continúa siendo una brutal epidemia en el Tercer Mundo.

Los silencios de Rajoy

Los silencios de Rajoy me dan miedo; pero casi me da más miedo cuando habla. El futuro presidente del Gobierno de España debe saberlo, y por eso lanza sus mensajes por Twitter, para que yo no sufra.

Hoy se ha descolgado con este mensaje: “Tras las reuniones con sindicatos y empresarios, trabajamos por un acuerdo para la reforma laboral. Objetivo: crear empleo. MR”

Las iniciales que van al final, “MR” certifican que el ‘tuit’ ha nacido de su dedo. Significan, claro está, Mariano Rajoy. Quiero pensar que así es. Porque también podrían ser las siglas de “Muchos Recortes”, que es en lo que está pensando el líder ‘popular’. Lógico, con la que está cayendo.

Un análisis somero del ‘tuit’ nos revela un mensaje en tres parte: 1ª “Tras las reuniones con sindicatos y empresarios” (una realidad incontestable ya que las conversaciones se han producido); 2ª “Trabajamos por un acuerdo para la reforma laboral” (es decir, que no hay acuerdo y que la cosa pinta mal); y 3ª “Objetivo: crear empleo” (deseable y necesario, pero es más factible que Angelina Jolie se haga seguidora de este blog antes de que eso ocurra).

Los silencios de MR me dan miedo; su voz, también; y sus ‘tuits’ no te digo.

P. D. Si me empieza a seguir la Jolie, yo les aviso.

Españoles, Franco ha resucitado

Franco, el dictador, es un ‘okupa’ con traje almidonado de gala militar.

Estuvo casi 40 años aferrado al poder y lleva casi otros tantos invadiendo el Valle de los Caídos. Cuenta su nieto Francis que su abuelo no decidió ser sepultado en Cuelgamuros. Ese cabo no estaba atado y bien atado. Pero allí acabó.

Una comisión sobre Memoria Histórica quiere desenterrar al general de la voz atiplada y entregar los restos a su familia para que se los lleve a otra parte. La familia, claro, no quiere. Que su muerto no se mueve.

El argumento de los que quieren sacar a paseo a Franco apelan a que no murió en la Guerra Civil y, por tanto, debe molestar a los demás cadáveres. José Antonio se puede quedar presente, pues fue fusilado en la contienda y tiene derecho. Eso dicen.

A mí lo de revolver osarios me da repelús. Entiendo que haya familias que quieran recuperar los restos de sus parientes fusilados o muertos en la guerra del 36. Que lo hagan. Están en su derecho y es casi un deber genealógico.

Pero mover ahora los huesos de Franco no parece muy necesario. Ni hay que prohibir a unos honrar a sus muertos ni putear a otros aventando el polvillo de los suyos.

Al morir el dictador, el Rey pasó de delfín del régimen a demócrata convencido; los franquistas causaron mayoritariamente baja en la causa y una losa colosal, granítica y pesada selló una época política.

Peor es ‘meneallo’, amigo Sancho.

@aupacova remueve Twitter

Dicen que la fe mueve montañas. Difícil me parece; yo siempre las veo ahí, en su sitio. Pero lo que sí es verdad es que la fe mueve conciencias... en Twitter.

Ha nacido en esa red social un movimiento de apoyo espiritual a una joven que se encuentra en estado grave tras sufrir un brutal accidente de tráfico en Ventisquero de la Condesa (Madrid). Otro compañero de la muchacha evoluciona mejor y dos más murieron en la colisión.

La chica se llama Covadonga Sanz y en la cuenta @aupacova más de 4.600 personas rezan por ella. Desde Rusia, Irlanda… Una movilización de apoyo religioso con la tecnología como soporte.

A Cova le han compuesto canciones, sus amigos o seguidores ofrecen horas de estudio por su recuperación, recibe mensajes de afecto…

Sus familiares informan periódicamente.

Twitter es una herramienta fría; impersonal. Dices y dejas decir. Protestas, críticas y hasta amenazas. Pero mira tú por donde que creo que hay una luz al fondo de mi pantalla. Aúpa, Cova.

P.D. Soy agnóstico. Pero si existe la más mínima posibilidad de que un apoyo cibernético permita a una muchacha regresar a la vida, me apunto a ello. De momento, yo ya sigo a @aupacova


P.D. (1) Actualizado a las 11.00 horas del 5 de Diciembre. Cova pasa la noche sin fiebre. Estabilidad.

China, capital Madrid

Trabajadores, emprendedores, sacrificados, constantes, abnegados, serviciales… Son chinos.

También son chinos los talleres (de chinos), algunos trabajos (de chinos), los cuentos (chinos), algunas torturas (chinas), la tinta (china), la comida (china)…

Han salido a la calle, en Madrid, unos 300 comerciantes, pidiendo que se les deje vender alcohol las 24 horas del día, que es donde está gran parte de la pasta que se les escapa de la caja.

Los chinos se han caracterizado por su invisibilidad. Se quejan poco y no sé si oran pero sí laboran, con una sonrisa en la cara.

Ahora se muestran en la calle detrás de una pancarta reclamando derechos; los que tienen como cualquier otro ciudadano que paga impuestos. Todo ello con el respaldo en la trastienda del  ‘gigante amarillo’ que compra deuda española, que invierte en este destartalado país y que mantiene vivos, a su manera, los pequeños comercios de barrio.

Dentro de nada, meterán dinero en los bancos, conducirán los taxis, invertirán en comercios (no sólo de ‘Todo a 100’), arrendarán hoteles…

China y los chinos empujan con fuerza. Conseguirán sus objetivos de vender alcohol todo el día. Y más... Tiempo al tiempo.

Urdangarin y las narices

En la práctica del balonmano se toca bien el esférico; se pasa de unos a otros y se intenta introducir el cuero en la puerta del contrario.

Iñaki Urdangarin fue un excelente deportista que, por lo tanto, tocaba bien el esférico, lo pasaba a unos y a otros y lo intentaba introducir en la meta del contrario.

El duque de Palma no ha perdido facultades; o eso pensará su suegro don Juan Carlos, que debe estar harto de que su yerno le toque las narices todos los días y que rivalice en los titulares periodísticos con la crisis económica y los planes (entrevelados) de Rajoy.

Tanto te está tocando la regia tocha que entre lo del ojo y ahora lo del apéndice nasal Su Majestad no va a poder salir el pobre de La Zarzuela sin llamar la atención.

Urdangarin es caldo de noticia; el rubio esposo de la infanta Cristina parece haber tenido más brazos que el pulpo Paul para hacer, presuntamente, beneficiosos negocios; él o los que estaban con él.

Entre Urdangarin y Marichalar la plebe siempre encumbró al deportista. El tiempo pondrá todo en su lugar.

[“Yo no le hago ascos a un buen bacalao a la Urdangarin. ¡Viva San Fermín!... O es tonta la Infanta, ¿te pido otra Fanta?”. Joaquín Sabina]

Mucho más que dos

Ya es hora de que en este país más de dos puedan competir por el poder, por estar a la cabeza, por capitalizar las televisiones (privadas, públicas y autonómicas), por ser portada de los diarios, por ser el eje de las conversaciones a la hora del desayuno…

Este mes de noviembre nos ha mostrado que hay más opciones y que en esta competición todos juegan en primera.

Hablo de fútbol. ¡Aúpa el Getafe!